Библиотека в кармане -русские авторы


                

Абрамов Александр Сергей Артём - Убей Страх Марафонец


Артем АБРАМОВ, Сергей АБРАМОВ
УБЕЙ СТРАХ: МАРАФОНЕЦ
Все, что сказано здесь, было, а все, что будет, будет сказано.
Книга Пути
Анонс
Перед вами - новая книга А. и С. Абрамовых. Странная и увлекательная
история Бегуна - человека из нашего мира, заброшенного в таинственное
переплетение миров параллельных. История Бегуна, что держит путь из реальности
в реальность, от поворота дороги - до поворота судьбы Так, как предсказано в
Книге Пути...
Глава первая
БЕГ
Все в его жизни с утра было фантастически скверно: и лицо, и одежда, и
душа, и мысли, а если продолжать цитату, хорошо бы - не перевранную, то и дела,
и настроение, и погода за окном, и перспективы на завтра.
Здоровье вот, правда, не огорчало. Пока.
А еще - гадкие сны. Они появились недавно. Первый: он бежит по пустой
дороге, ровной асфальтовой магистрали, безмашинной, безлюдной, справа - лес,
слева - грязно-серые бетонные стены, бежит в панике, холодея от страха, от
обреченного ожидания: там, за видным уже поворотом, - страх неизбежный,
необъяснимый. Он входит в поворот, совсем пропадая, и - финиш. Пробуждение.
Ночь, комната в двадцать квадратов, сбитое одеяло, синий отсвет крышной рекламы
в окне, рядом на подушке - смрадное дыхание кота, светится на электронных часах
электронное время: четыре с копейками. Утра.
Это - первый сон. А иногда - и в последнее время все чаще - другой.
По ровной пустыне, где ни кустика, ни колючки, под ногами - пружинящая
сухая земля, спекшаяся, потрескавшаяся от неимоверной жары... Пот в три ручья,
во рту наждачная сухость... А впереди - цель. А может, и не цель, но что-то, к
чему непременно стоит двигаться, ибо, даже загнанная в экстремальные условия,
человеческая логика не прекращает работать и, как справный компьютер,
предлагает пути развития событий. Вот - путь. Впереди - километрах в
четырех-пяти - гора. Даже не гора, а горка, сопка, холм, бугор, возвышенность,
горделиво торчащая на скучной столешнице ландшафта, окруженная несколькими
собратьями-сестрицами росточком поменьше. И вроде бы растет на них что-то...
кактусы? пальмы?.. отсюда не видать. Тогда надо добежать, посмотреть, может,
там найдется вожделенный тенек и говорун-ручей с холодной до ломоты зубов
водой... Хотя - откуда такое здесь? Но добежать все равно надо. Не двигаться
нельзя - изжаришься. Проще собраться с силами, рвануть спуртом, промахнуть эти
несчастные десять километров - что нам, стайерам! - и...
А вот после "и" - опять, как и в первом сне - ничего. Усталость и жара
добивают, не дают ступить ни шага, в глазах темнеет, и он просыпается в мокрой
от пота постели, с безумным желанием нахлебаться воды. На этот случай - для
этого сна (кто знает, какой приснится?) - рядом была припасена пятилитровая
емкость с родниковой водой, регулярно покупаемая в супермаркете. Напиться.
Жадно, шумно, проливая на простыню (что ей, она и так хоть выжимай),
оглядеться, чтобы увидеть знакомую картину: ночь, комната в двадцать квадратов,
сбитое одеяло, синий отсвет крышной рекламы...
И снова все повторяется наяву: скидывает кота в ноги, быстро засыпает,
спит до звонка будильника в семь тридцать. Сон - тоже как первый! - живет в
сознании от душа до бритья...
Но черт с ними, со снами, они - фантазия, фата-моргана, а жизнь между тем
никто не отменил, положено врубаться в нее, как ни противно.
Но вот вам пресловутая волшебная (почему так?) сила привычки: на кой хрен
подниматься в семь тридцать, лезть под холодный душ и бриться с ненавистью к
себе, если можно с