Бондарь Александр - Букет Красных Роз
Александр Бондарь
Букет красных роз
Михаилу Кибальнику
Я очень странно отношусь к 8-му марта. В этот день острее чувствую, что
не родился женщиной. И, конечно, так, как есть, лучше. Что бы я делал? Мысль
о том, что суровые мужики, с которыми я поглощаю пиво у себя дома, смотрели
бы на меня облизываясь, и старались бы аккуратно погладить, эта мысль
вызывает... нет, даже не отвращение - удивление, может быть, какое
испытываешь при соприкосновении с чем-то, глубоко посторонним. А, ведь я мог
родиться женщиной. Почему нет? Мужчиной же родился.
...Только что я купил букет. Красные Розы. Сказал бы "красные, как
кровь", если бы это не было так банально. Дождь закончился, и светит солнце.
Такое яркое, что даже темные очки плохо защищают. "На свиданье ты принес мне
букет из красных роз", - вертится у меня в голове. - "Для меня твои цветы,
как признание в любви". Цветы почему-то всегда связывают с любовью, хотя без
них не обходятся и похороны. Тем не менее, про смерть при виде цветов не
вспоминают. Странно.
Но, вот, я и пришел. Здоровенная девятиэтажка. Смотрится угрюмо,
насупленно, высокомерно. Постояв немного, я присмотрелся. Вот оно, их окно.
Там движутся какие-то неясные силуэты, и гремит музыка. Совершенно очевидно,
что оттуда гремит.
Я очень отчетливо ощущаю, что мне многого не хватает в жизни. И хорошо
понимаю, что виноват сам. Просто, вот, не вписываюсь, в ту жизнь, которая
течет вокруг, хронически не вписываюсь. Я - другой, не такой, как все. Лучше
или хуже, если честно, не знаю. Просто другой. Про себя считаю, что лучше.
Правда, иногда боюсь - хуже. Наверное, очень многие думают так, но на других
мне плевать. Кажется, что вся жизнь: это когда другие сидят за праздничным
столом, а ты проходишь себе мимо окна. Праздник в чужом доме меня
раздражает. Но раздражает давно, и я привык. Сегодня, правда, будет по
другому. Сегодня и я скажу то, что хотел высказать. Давно хотел. Хотя...
вообще-то, я человек не злой. Просто, иногда знаешь, что должен сделать
что-либо. Должен, а значит, и вопросов не будет. Но сегодня я сделаю то, что
должен, с простым чувством: именно это я и хотел сделать.
Захожу в подъезд. Это все равно, как на амбразуру, как на войне. Меня,
ведь, не ждут здесь. Теперь на третий этаж. Лифт я не вызываю, поднимаюсь
пешком. Давлю кнопку звонка и только тут понимаю: отступать некуда, теперь -
только вперед. Я нерешителен по характеру, наверное, как большинство. И
потому предпочитаю момент, когда Рубикон сзади и впереди Рим. Выбора уже не
остается.
...Какие-то шаги с той стороны двери. Женский голос: "Сейчас,
минуточку". Неужели, это она? Я почувствовал, как стало трудно дышать.
И вот, дверь открылась. Темноволосая девушка, ослепительно красивая,
появилась на пороге. Ее рубиновые глаза посмотрели на меня серьезно и
недоумевая. В какой-то момент, она, видно, решила, что я ошибся номером.
- Вам кого? - Спросила красивая девушка.
- Тебя, - ответил я. - Не узнаешь?
Девушка медленно покачала головой.
- Помнишь пятый класс, школу? - Я улыбнулся.
Девушка нахмурилась.
- Пятый класс?..
- Букет, который тебе подарил на восьмое марта Сережа Ковалев помнишь?
Самого Ковалева?..
Девушка покачала головой.
- Ты так изменился...
- Десять лет прошло. Даже больше.
Я виновато пожал плечами.
- Ты знаешь, я, вообще-то, не в Краснодаре сейчас живу. Проездом
оказался здесь. На один день. Решил зайти. Хотя, наверное, зря. Я вижу, у
тебя гости... Мой поезд в десять часов...
Я помялся. Возможно, что пр
