Воронин Андрей & Марина - Слепой 06 (Слепой Для Президента)
СЛЕПОЙ ДЛЯ ПРЕЗИДЕНТА
Андрей ВОРОНИН
В жизни каждого человека случается такой момент, когда приходится выбирать между славой и бесчестием, между правдой и ложью, подлостью и благородством.
Слабые - выжидают, сильные - делают выбор. Но это, если знаешь наверняка, что тебя ждет впереди. А как сделать выбор, когда будущее покрыто мраком, прячется за поворотом?
Как?
Словно в сложном лабиринте, одинаковые пуганые лесные тропинки расстилаются перед нами, пересекаются, сходятся, расходятся. И нельзя предугадать, какая из них выведет к крутому обрыву, какая - к людям, которым можно доверять. И чаще всего приходится идти одному, вслепую, и некому сделать выбор, кроме тебя самого.
А человек, попавший на вершину власти, уже не принадлежит себе.
Советчики, охранники, друзья и враги. Чем выше - тем больше их становится. Тем труднее делать свой выбор. И со всех сторон - советы, советы.
Пойди разберись, кто прав, кто виноват, кто желает добра тебе и государству, а кто лишь ищет своей выгоды. Чем больше охраны, тем вероятнее, что в нее затесались враги. И поневоле теряешь веру… во всех.
Пока не поймешь, что самый опасный враг - это бывший друг. Потому что он знает больше, чем ты хотел бы, он догадывается, какой выбор ты сделаешь, какой тропинкой пойдешь, он может опередить тебя и затаиться, чтобы нанести предательский удар… Да, жизнь - это темный лес с запутанным лабиринтом тропинок, на которых тебя поджидают предательство или спасение.
Глава 1
Погода в один из осенних дней 1996 года стояла замечательная - такая, как и обычно в эту пору в Подмосковье. Светило неяркое солнце, по небу легко бежали почти прозрачные, похожие на белесый дым облака.
Лес уже кое-где был тронут желтизной, и первые листья неспешно падали с ветвей на пожелтевшую траву. Трое мужчин сидели на берегу небольшой подмосковной речушки. Потрескивали ветки в костре, голубоватый дымок поднимался вверх и почти мгновенно растворялся.
Казалось, что там, вверху, он превращается в полупрозрачные облака, летящие на запад.
У костра сидели трое мужчин. Их лица были сосредоточены, головы втянуты в плечи, словно эти люди хотели остаться незамеченными. Разговор явно не клеился.
Двое нервно курили.
- Ты вообще думаешь, о чем говоришь? - пробурчал самый низкорослый из них, стряхивая пепел с сигареты прямо в костер.
- Я-то думаю, - ответил высокий, грузный, широкоплечий, - а вот ты не хочешь думать. Просто не можешь поверить в то, что это реально.
- Я могу поверить, только все это жутковато. Ты же знаешь, он страшно везучий. Да что я говорю, все мы знаем, что ему чертовски везет!
Он умудрялся выкручиваться из таких ситуаций, где уже, казалось, конец.
А ему все нипочем - не только оставался на плаву, но еще и продвигался наверх.
- Да, он везучий, - наконец-то отозвался третий. - Но ему везло потому, что мы были рядом с ним. А теперь нас нет, мы сидим здесь все вместе, а он неизвестно где.
Высокий и грузный расстегнул пуговицу на манжете своей ветровки и посмотрел на часы:
- Почему это я не знаю где он сейчас? Как раз знаю: в этот момент он работает с документами. Развалился себе в кресле, оттопыривает нижнюю губу, морщит лоб, а потом ставит подпись.
Или пишет какую-нибудь резолюцию.
- Думаешь, он работает? Думаешь, силы есть? - спросил самый неразговорчивый и принялся палочкой ковыряться в углях.
- Если я говорю, то наверняка знаю.
- Мне кажется, его только перед телекамерами в кресло усаживают, а так он как бревно.
- Нет, мужики, думаю, у нас ничего не получится.
И не такие пыт
