Дарк Виндовс - Блюзы Мертвых Огней
Dark Window
Блюзы мертвых огней
Они приходят по ночам. Их не видно. Как капли, стучат они то в спальне, то
в кухне, образуя медленную тягучую мелодию. Они плачут, стонут, они зовут на
помощь. Я срываюсь с места, и капель утихает. Но только кровать принимает мое
тело, как звуки появляются вновь. Иногда они складываются в веселую
издевательскую насмешку, и мне становится страшно. Я закрываюсь с головой, но
музыка набирает мощь, вибрирует, содрогается. Она не на кухне и даже не в
коридоре. Она звучит в моей душе. Тоскливая, безнадежная. И заработал ее я
сам.
* * *
Удивительной была та встреча, первая. Вы знаете, что самые красивые
подснежники растут на кладбище? Не люблю цветы. С самого раннего детства.
Как-то на день рождения мне достался букетик ландышей. То ли на пять лет, то
ли уже на шесть. Не помню. Помню, что расстроился. Помню, что глядел на них с
грустью, высматривая каждую чашечку, которую можно сжать пальцами, и она
негромко хлопнет. Но мне не нужны были цветы, даже такие. Я страстно желал
чего-нибудь яркого, пластмассового, на многие годы. Я уже знал, что через день
цветы повянут и начнут гнить. Я не любил краткосрочных подарков.
И на кладбище ехал не для себя. Для знакомой, которая больше всего на
свете обожала подснежники. По мне, что василек, что роза. Но для нее я готов
был ехать даже за эдельвейсом. Сказания давно забытых лет. Где она сейчас? Не
знаю. И никакого желания искать и узнавать. Да и нельзя уже.
Он стоял и задумчиво осматривал почти пустой кладбищенский квадрат,
расположенный рядом с административным корпусом. Из пяти памятников,
прописавшихся здесь, четыре потрясали своей масштабностью и фантазией
скульптора. Кто знает, может лет через сто сюда будут привозить экскурсии, и
завзятые туристы задумчиво защелкают кнопками на фотоаппаратах. А будут ли
тогда фотоаппараты? И если будут, то какие? Но мне то что за разница? Ведь я
живу сейчас. И тороплюсь на автобус.
Людей на остановке почти не наблюдалось. Значит, по народным приметам
следующий придет минимум через двацать минут. Я резко сбавил ход. Стоять
скучно. Лучше уж пройтись прогулочным шагом. Он повернулся и я, вздрогнув,
замер. На мгновение. Потом моя правая нога изготовилась к следующему шагу и
вот-вот должна была оторваться от земли. Но не успела. Команда, отправленная
мозгом, перекрылась неожиданным вопросом.
- Нравится?
Я принял удобную позу. Раз автобуса нет, то можно и поболтать.
- Вон тот, справа, ничего, - дал я свою оценку согнувшемуся ангелу из
черного мрамора, неутешно скорбевшему над высоким надгробием. Стоявший рядом
крест, взметнувшийся в небо, тоже впечатлял, но вокруг него приткнулись
скамейки, самым наглым образом позаимствованные из центрального парка отдыха.
А разного рода ворье я не любил.
- Нет, - поморщился Он, - не памятники. Само место?
- Место как место, - пожал плечами я. - Самое обыкновенное. Разве что
родственникам ходить далеко не придется.
- Престижный квадрат, - сказал Он негромко, и в голосе Его звучала
неземная одухотворенность. Настолько неземная, что я забыл в очередной раз
повернуть голову и проверить прибытие автобуса.
- Ну, - согласился я. - Да не про нас. Не меньше мильона вбухать надо,
чтобы тут похоронили.
- И пускай, - улыбнулся Он, - это место стоит таких денег.
Улыбка была непонятной. Не доброй и не злой. Широкой, но не открытой. Я
даже не знал, что сказать в ответ, и начал сердиться.
- Мильон! Да я может таких денег и не накоплю никогда!
- А я накоплю! - кивнул о
