Донцова Дарья - Даша Васильева 08 (Контрольный Поцелуй)
КОНТРОЛЬНЫЙ ПОЦЕЛУЙ
Дарья ДОНЦОВА
Анонс
Поиски преступников приводят любительницу частного сыска Дарью Васильеву в столичное метро: здесь столкнули под поезд ее подругу Лиду. А некоторое время назад
Даша видела дочь Лиды в инвалидной коляске, которую везла побирающаяся нищенка. Однако проникнуть в тайны закрытого для посторонних мира не так-то просто. И тогда привыкшая доводить всякое дело до конца Даша внедряется в “нищенский бизнес” подземки.
Теперь ей положено побывать в руках “имиджмейкера” этой мафии. Она направляется к некой Мерилин Монро, не подозревая о том, что разгадка ближе, чем можно было себе представить...
ГЛАВА 1
Я стояла у мойки и с тоской глядела на сырую курицу, присланную в Россию французскими умельцами-фермерами. Всем-то она хороша - и беленькая, и толстенькая, и складненькая. Плохо одно - совершенно не знаю, что с ней делать.
Вчера вечером домашние категорично заявили: “Отварного цыпленка больше не хотим”. Наша кухарка может приготовить из бройлера великое множество вкуснейших вещей: сациви, заливное, чахохбили...
Я же знаю данные блюда только на вкус, но понятия не имею, что и в какой последовательности в них кладут. И вообще не умею и не люблю готовить, апофеоз моих кулинарных возможностей - яичница с луком.
Но Катя попросила короткий отпуск, чтобы съездить к младшей сестре на свадьбу, а домработница Ирка, раньше с успехом заменявшая Катерину, свалилась на следующий день с гриппом. Ну не нанимать же на короткий срок приходящую прислугу?
Тем более что никто из домашних терпеть не может незнакомых людей. На семейном совете решили: бороться с трудностями быта самостоятельно.
Сын Аркадий пообещал привозить в дом все необходимые продукты, невестка Ольга решительно взялась за пылесос, дочка Маша железно намеревалась мыть посуду... В доме еще безобразничают двое близнецов - Аня и Ваня, и их няня Серафима Ивановна, вздохнув, сказала: “Ладно, буду стирать на всех”. Готовить не хотел никто, и эта участь выпала, понятно, на мою долю.
Есть женщины, творящие у плиты вдохновенно.
Я не из их числа. Вид поднимающегося дрожжевого теста вызывает у меня чувство ужаса, а котлеты раньше всегда покупала готовые, по шесть копеек, “Полтавские”. И ничего, все ели и даже облизывали тарелки. Теперь же, стоило только разбогатеть...
Впрочем, лучше объясню все по порядку.
Несколько лет назад еще в той, советской жизни моя лучшая подруга Наташка ухитрилась выскочить замуж за француза. Как в Сказках, оказалось, что избранник знатен и чудовищно богат. Наташку следовало теперь величать баронесса Макмайер.
Долгие годы до этого мы жили вместе с ней в моей двухкомнатной “распашонке” в спальном районе Москвы. Работали на богом забытой кафедре иностранных языков малопопулярного технического вуза. Только я преподавала французский, а Наташка трудилась лаборанткой.
На круг у нас выходило с ней около двухсот рублей в месяц. Ртов же в семье много - сын Аркашка, кошка Маркиза, белая крыса Фима и хомяк Фома. Последний приводил нас с Наташкой в настоящий ужас.
Есть он хотел постоянно и, если обнаруживал пустую кормушку, в негодовании тряс клетку, издавая звуки, на которые и голодный крокодил не сподобится. В особенности такое поведение “радовало” по ночам, поэтому большое значение придавалось тому, чтобы подать Фоме сытный, сверхкалорийный ужин. Одна из наших знакомых однажды была просто шокирована разыгравшейся на ее глазах сценой: пятилетняя Маша тянется к куску сыра.
- Положи сейчас же! - кричит Наташка. - Это для Фомы.
Естественно, чтобы накор
