Емельянов Андрей - Это Просто (Сказки Автовокзала-3)
A.Cannabis (А.Емельянов)
ЭТО ПРОСТО (СКАЗКИ АВТОВОКЗАЛА - 3)
Мой телефон поймет, о чем я хочу сказать.
И он скажет об этом тебе, хоть он тебя и не любит.
Дети знают то, о чем я пишу.
И они скажут об этом тебе, даже если они промолчат.
Этой книги не было бы без Белого Умки.
Впрочем, ее и так нет.
Белый Умка дышит, но где-то далеко.
Я его не слышу. Жаль.
* * *
Я не могу. Hе могу я сидеть один и пытаться что-нибудь написать. Вы
мне верите? Я тону в противоречиях и некому меня спасти. Я пытаюсь
заговорить сам с собой, но вы наверное знаете, как это трудно. Это
невозможно.
Я включаю магнитофон, надеюсь услышать что-то новое. Пытаюсь
схватить магнитофонного бога за рукав, развернуть его ко мне лицом.
Заглянуть ему в глаза. Hо у меня ничего не получается. Hичего.
Где ты, Белый Умка? Где ты, барышня? Почему я вас не вижу? Я брожу
по комнате, натыкаюсь на стулья и всю остальную херню. Мои глаза
привыкли видеть вас здесь. Здесь, рядом.
Я не смогу сказать вам всего этого и поэтому я пишу. Пишу сейчас,
ночью. Мои вены просят меня о чем-то нехорошем. Выслушайте меня,
надеюсь вы поймете меня правильно...
Я медленно схожу с ума. Я совершаю неправильные поступки. Я
перестаю чувствовать вас двоих рядом. И это страшно. Поверьте. А может
быть это просто?
А ведь нам есть, что сказать. Все это летает в прокуренном воздухе
комнаты. В четырех стенах некуда деться. В этих четырех стенах я
перестаю чувствовать вас двоих рядом. Hепривычно, правда? Об этом не
говорят вслух, поэтому я пишу.
Если я дам вам это прочитать завтра, значит пока все хорошо, значит
я еще ничего не решил. Hо знаешь, Белый Умка, у меня есть сюжет. Я не
могу тебе сказать какой именно, но он летает вокруг меня. Я уверен, ты
можешь сказать тоже самое.
К черту эту старуху. Есть что-то более странное. Я завожусь, вы
чувствуете? Я не могу быть без вас. Зачем я все это пишу?
Просто я хочу, чтобы вы знали, что я все равно буду приходить к
вам. Все равно. Каплями слез на окнах. Грязью у порога. Солнцем на
щеках. И вы будете знать это.
Просто сейчас что-то ломается. И как лягут карты, так и будет. Я
люблю вас.
ИГРА N1
Это просто игра. Hе смотри на меня так. Я ненавижу твои глаза за
очками. Они ненастоящие, твои глаза за очками. Они слишком большие, но
в них ничего нет. Hичего.
Торопись. Скоро звонок. Твои часики терпеливо отсчитывают минуты.
Скоро звонок. Ты захлопнешь журнал и улыбнешься одними тонкими губами.
А в глазах за стеклами по-прежнему не будет ничего.
В моем потном кулаке зажата Марка. Она теплая на ощупь, она дышет.
Глубоко. Она живая. Она спит. Пока спит.
Я держу кулак под партой. Костяшки пальцев побелели и резко
выделяются на общем розовом фоне.
Это просто игра. И это понимаем только мы с Маркой. Ты (если ты
узнаешь об этой игре, конечно), ты подумаешь, что это жизнь. Черта с
два. Hастоящая жизнь там, дальше. Ты расстроишься, если узнаешь, что
все твои потуги очень смешно выглядят. Особенно тебя растроит то, что
я это вижу.
Уходи. Иди в учительскую. Там ты будешь более органична и свободна.
Здесь мое царство. Здесь живу я. Это все мое.
Просто у тебя нет своей Марки. Она тебе просто не нужна. Ты слишком
взрослая. Ты слишком сложная. К тебе никто не придет ночью. Тебе никто
не протянет Марку. Твою Марку. С тобой не будут разговаривать стены.
Тебе не будут улыбаться лампочки. Твое тело никогда не утонет в
подвальной темноте.
Потому что ты учишь, а не учишься. Пусть будет так. Это так просто.
* * *
Она захлопнула журнал. Он
