Маркелова Н - Туманный Дом
Н.Маркелова
ТУМАННЫЙ ДОМ
Порою, когда я думаю, что будет завтра, мне становится страшно. Жизнь
кажется мне банальной, как неудавшийся роман. Там в впереди либо одиночество,
состоящее из работы, дома и книг, редких писем друзей и старых фотографий,
напоминающих о безумной молодости. Либо семейное счастье, тоже одиночество
плюс дети думающие, что они умнее и свободней своих родителей, и муж, которого
даже на свадьбе ненавидишь, а тем более сейчас с отвисшим брюшком и бычьим
сопением, собака, счастье которой состоит знать, что лежит на столе, и отрада
долгих ночей, когда муж, насытившись, храпит тебе в бок, воспоминание той
первой и последней любви. И мысли, что было бы, если не закрылись двери
Туманного дома, а они обязательно, когда ни будь, закроются. Это случится не
сразу, а тогда когда я предам в себе все, что так ценят там. Любовь, фантазию,
безрассудность и умение бросить все. Но пока этот дом открыт для меня, и я
могу войти в него прямо сейчас. Пробраться сквозь заросли давно неухоженного
сада, на чьих ветвях клоками собачей шерсти висит серебристый туман и
оказаться у крыльца ведущего на веранду, на которую, из открытой двери
гостиной, текут звуки рояля. Мелодия кажется знакомой и в тоже время я не могу
ее узнать. Я иду по белым ступеням тишины состоящей из этой нежной таящей в
себе грусть музыки. Дом пуст и одновременно наполнен тенями и обрывками
голосов. Если оглянуться, можно увидеть туманные образы, шарахавшиеся в
сторону, но я гляжу только вперед. Гостиная - большая комната, тонущая в
свете, что выливается из огромных окон. Она пуста, лишь по середине стоит
рояль, за которым никого нет, но музыка продолжает искриться и два глубоких
кресла у стены, в одном из них сидит мужчина Его всегда можно найти тут. Кто
он хозяин этого дома, или его слуга, впрочем, разве это важно? Он отрывается
от созерцания чего-то в саду и поворачивает голову, лежащий у его ног дог тоже
поднимает голову и зевает во всю пасть, демонстрируя два ряда превосходнейших
зубов. Мужчина жестом предлагает занять кресло напротив, я послушно опускаюсь
в его глубины, собака перемещается к моим ногам. Мы молча смотрим в окно на
сад, который ни когда не меняется, здесь не бывает лета и зимы, сюда не
заходит весна, тут вечно царит осень. Я знаю, что раньше было иначе. Гостиная
наполняется прозрачными вальсирующими парами, на мгновение лицо моего
"собеседника" оживает, он с надеждой глядит на меня, словно ожидая чего-то, но
пары растворяются в воздухе и он вновь погружается в себя.
Я опять не решаюсь на тот последний шаг, который навсегда порвет с моим
прошлым и решит будущее. Чего я боюсь? Может быть того, что Туманный дом
перестанет быть моим убежищам, где я могу просто так, посидеть у окна, глядя
на умирающий сад? Иногда мои мысли занимает вопрос, если я нахожусь в Туманном
доме, существую ли я, где ни будь, там, в реальности, но ответа я все равно не
дождусь. С ветки дерева упал еще один мертвый лист.
Я не одна посещаю этот Дом, порою я чувствую обрывки мыслей тех, кто был
до меня, запах духов и сигарет, иногда я различаю запах его сигары. Не потому,
что он чем-то отличается от других, просто это Его запах. Он приходит сюда во
снах, каким он видит этот Дом, помнит ли об этом? Почему где бы я ни была,
даже здесь, я начинаю думать о нем? Когда так хочется выкинуть все из головы.
Да я хочу этого, но отчаяние холодной рукой сжимает сердце и страх расстаться
с этой болью. Потом мою голову начинают забивать обычные мысли, и
