Носков Саша - Мелочи
Саша Носков
Мелочи
Смотрю. Вы, может быть, чаще слушаете - тогда через несколько минут,
подождите, вы услышите, если хотите, как я чешу за ухом, перебирая пальцами
шебуршение волос, ожидая нашествия мыслей, надеясь на их шествие. Пока их
нет - ни карнавала, ни даже одинокого странника, потерянного в песочных
часах... Лишь смотрю. Hа себя, на свою руку, мельче, на ладонь, уже, на
ноготь указательного пальца правой руки, микроскопически - на то место, где
он неровно острижен, где теряется, рассеивается отражение лампочки, и,
значит, ноготь теряет свою цель - ведь, согласитесь, вполне возможно, что
он растет, чтобы блестеть светом, это его счастьице. Возможно, вероятно и
не для этого - ведь вопрос "зачем?" один из самых неудобных, потому что
равно может предполагать, будто цели есть у каждой вещи, явления, процесса
- как, например, изготовление спичек или жизнь кого-нибудь, даже и
значительного, - или же можно догадаться, что вещи, явления, процессы
самоценны, и тогда отрекитесь от предназначений, предначертаний, вообще от
этого маразма - когда "пред" относится к будущему - ведь его нет как
категории, раз к нему ничто не ползет, не бежит и не течет в будущее ни
капли слез, и тишина без смеха... Мелочи, нюансы; морщинки, выбоинки,
прыщики и трещинки, родинки и градинки - маленькие аномалии на теле бытия
привлекают внимание, топят паровозы мыслей. Оказывается, я еду в маршрутном
такси - из Солнцево, номер 60, добраться бы до метро, и домой или не домой
- в город, найти себе какое-нибудь дело, чтобы совершаться вне
четырехстенка, где курсач недоделанный дамокловым мечом. Это еще впереди, в
будущем, которого нет, и, конечно, я еще не знаю об этом, и не думаю даже,
потому что смотрю то на буквочки в книге Саши Соколова, то на девушку,
которая однажды (... давным-давно жили были...) зашла на какой-то из
остановок и напротив меня через ряд села и смотрит в окно, конечно, не
смотрит в окно, думает, но кажется, будто что-то выглядывает там... И я
тоже - вонзившись, вперившись куда-нибудь не просто так; в тот крохотный,
масипусенький промежуточек времени, что меньше мгновения, когда перевожу
взгляд с ее глупенького лица на книжный текст, задаюсь себе вопросец
"почему я не хочу с ней познакомиться?" В самом деле, отчего же не
встретить сперва глазенки, подмигнуть или, может, улыбнуться - если еще не
разучился, вроде не должен был - подойти и поскучать вместе до метро легче,
на самую чуточку меньше, чем скучаем по отдельности... Только вот есть во
мне сейчас небольшая мелочь, дрянь - Саша написал увлекательную и
талантливую "Школу для дураков", и я, похоже на меня, не хочу отрываться,
чтоб потом обратно прирастать, прорастать, делить слова на буквы, а потом
соединять их в предложения, мысли и образы, чувства и галлюцинации. Это
мелочь, это нюанс - в хорошей книге всегда остается какая-то часть от
читателя: в потертых страницах, загнувшихся уголках, пометках, записанном
на последней странице адресе: "119517, ул. Матве...." - ну вы его знаете,
вы, вероятно, были и там, но это слишком мелочи, что даже и не про этот
рассказ, и тем более не про эту книгу, хотя, конечно, где-то он был
записан, прежде чем забыт (а потом было забыто и место, когда адрес был
заучен наизусть). Мелочи, прочитанные в виде загнутых уголков страниц -
есть у меня такая вредная привычка - пока распространились на первую
половину и постоянно конкурируют с теми незначительностями, которые норовят
уделить от меня больше кусочков на учебу
