Федотов Дмитрий - Дом, Который Построил
Дмитрий ФЕДОТОВ
ДОМ, КОТОРЫЙ ПОСТРОИЛ...
1
Надпись на черной дерматиновой двери гласила: "Исполнительный
комитет городского Совета народных депутатов. Мастерская по
реставрации памятников архитектуры и древнего зодчества", И чуть ниже
и мельче: "Прием заказов с 9 до 12 часов, кроме субботы и
воскресенья".
Игорь Фатьянов сидел на подоконнике в своем кабинете и с высоты
второго этажа наблюдал за сухоньким старичком, топтавшемся перед
дверью конторы. "Это что за ископаемое?.. Мезозой или кембрий? Ну и
видок, однако! Жара, того и гляди расплавишься, а этот - в пимах сорок
последнего размера, да еще и ватничек под ремень..." - Игорь ткнул в
пепельницу наполовину выкуренную сигарету и передернул плечами -
рубашка словно прикипела к коже.
На столе, заваленном эскизами и накладными на пиломатериалы и
прочий дефицит, сонно тренькнул телефон. Фатьянов глянул на часы - без
десяти двенадцать - стоит отвечать или нет? С одной стороны, нарвешься
на какого-нибудь зануду-жалобщика - и прощай, обеденный перерыв, с
другой - а если шеф?..
Трубка была липкой, как пластилин. Перекрывая треск помех, чей-то
стершийся дискант сладострастно вопил: "...и я вспоминаю, тебя
вспоминая!.."
- Реставрация, - привычно-ровно произнес Игорь.
В трубке тяжело, с придыханиями дышали.
- Слушаю. Говорите!
Дискант сорвался на визг: "...летящей походкой ты вышла из
мая-а!.."
- Это комиссионка? - неожиданно громко спросил капризный женский
голос. - Мне Надюшу. Быстренько!
- Ошиблись, гражданка. Здесь мастерская по реставрации!
- Тогда Симочку...
- Это реставрация! Понятно?
- Но я звоню в комиссионный! Хулиган!
Фатьянов раздраженно кинул жирную трубку на рычаг и потянулся за
очередной сигаретой. Закурив, он поднял голову и вздрогнул: перед ним,
примостившись на краешке массивного, "под готику", стула, тихо
покачивался давешний кургузый старичок.
- Здравствуйте... - Игорь поперхнулся дымом. "И когда же он успел?
И с дверью справился, и на второй этаж забрался?.." - Чем могу быть
полезен?
- Бывайте здоровы, уважаемый Игорь Евгеньевич! - часто-часто
закивал старикан. Голос у него оказался неожиданным - по-мальчишески
звонким и сильным. - С просьбой к вам, от всего нашего, так сказать,
коллектива жилищного.
- Хотите сделать заявку?
- Хотим, милый, обязательно хотим! - Старичок поерзал на стуле,
умащиваясь поудобнее. - Значит, живем мы все в доме под номером
тринадцать, что на Береговой улице, за дамбой которая, - он
неопределенно махнул рукой куда-то за спину Игоря. - Так вот, сносить
его, дом-от наш, собираются. А мы, значит, против, абсолютно и
категорически! - Сухонький кулачок несколько раз взметнулся вверх.
- Не волнуйтесь, отец, сейчас выясним. - Фатьянов развернул на
столе карту города и быстро нашел нужную улицу: - Увы! Район подлежит
новой застройке. Ничем помочь не могу: памятников архитектуры на
Береговой нет.
- Едрена корень! - Старичок аж подпрыгнул. - А мы? Наш-от дом?! Он
же самим Елизар Матвеичем Бастрыгиным срублен был! На Ивана Купалу
заговорен от огня, от воды, от людской хулы! Чтоб тыщу лет стоять...
а его - бульдозером! Уж и чушку чугунную пригнали! Не-хо-ро-шо,
не-лад-но... - погрозил темным корявым пальцем гость.
- Кто такой Бастрыгин? - заинтересовался Игорь: пыхтящий, как
самовар, дедок показался ему занятным. - Купец, что ли?
- О-о!.. - восхищенно закатил тот глаза. - Преизвестнейшая
личность, я вам скажу! Ну и купец, конечно. Жаль, пожил недолго. И
всего-то годков триста ему было, когда спьяну
